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ad ogni stagione

la casa è un po’ più vuota

(partono i pensieri a stormo

per non tornare più,

quelli dalle ali grandi

che giravano tutto il mondo

poi qualche esemplare ultimo

prima dell’estinzione)

 

ad ogni risveglio

la trovo sul pavimento

ancora un’altra stella

(polvere d’angolo

un ciuffo grigio

che finirà nel secchio,

un po’ di spazzatura

e di saetta e fuoco

né lampo né memoria)

 

si svuota la casa

per un silenzio al giorno

(e vuoti dov’era il quadro,

la poltrona, il divano,

le bottiglie, il cristallo,

ogni cosa svanisce)

 

resteranno i muri, le travi,

e sul tavolo un foglio

un’ultima poesia

 

di me

 

che svanisco anch’io.

 

FRANCESCO PALMIERI

(dalla raccolta inedita “Frammenti”)