Loredana Semantica legge una poesia tratta dal suo ultimo lavoro “La casa che scrive”. Il libro è un ibrido tra poesia e narrativa, contiene testi in prosa poetica, poesie, disegni della stessa autrice. È disponibile qui https://amzn.eu/d/0i4VjyjF

05 giovedì Nov 2026
Loredana Semantica legge una poesia tratta dal suo ultimo lavoro “La casa che scrive”. Il libro è un ibrido tra poesia e narrativa, contiene testi in prosa poetica, poesie, disegni della stessa autrice. È disponibile qui https://amzn.eu/d/0i4VjyjF

02 lunedì Nov 2026
Posted in CULTURA E SOCIETA', POESIA
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Ogn’anno, il due novembre, c’é l’usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll’adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.
Ogn’anno, puntualmente, in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch’io ci vado, e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo ‘e zi’ Vicenza.
St’anno m’é capitato ‘navventura…
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! si ce penzo, che paura!
ma po’ facette un’anema e curaggio.
‘O fatto è chisto, statemi a sentire:
s’avvicinava ll’ora d’à chiusura:
io, tomo tomo, stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.
“Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l’11 maggio del ’31”
‘O stemma cu ‘a curona ‘ncoppa a tutto…
…sotto ‘na croce fatta ‘e lampadine;
tre mazze ‘e rose cu ‘na lista ‘e lutto:
cannele, cannelotte e sei lumine.
Proprio azzeccata ‘a tomba ‘e stu signore
nce stava ‘n ‘ata tomba piccerella,
abbandunata, senza manco un fiore;
pe’ segno, sulamente ‘na crucella.
E ncoppa ‘a croce appena se leggeva:
“Esposito Gennaro – netturbino”:
guardannola, che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!
Questa è la vita! ‘ncapo a me penzavo…
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s’aspettava
ca pur all’atu munno era pezzente?
Mentre fantasticavo stu penziero,
s’era ggià fatta quasi mezzanotte,
e i’rimanette ‘nchiuso priggiuniero,
muorto ‘e paura…nnanze ‘e cannelotte.
Tutto a ‘nu tratto, che vedo ‘a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse ‘a parte mia…
Penzaje: stu fatto a me mme pare strano…
Stongo scetato…dormo,o è fantasia?
Ate che fantasia; era ‘o Marchese:
c’o’ tubbo,’a caramella e c’o’ pastrano;
chill’ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu ‘na scopa mmano.
E chillo certamente è don Gennaro…
‘omuorto puveriello…’o scupatore.
‘Int ‘a stu fatto i’ nun ce vedo chiaro:
so’ muorte e se ritirano a chest’ora?
Putevano sta’ ‘a me quase ‘un palmo,
quanno ‘o Marchese se fermaje ‘e botto,
s’avota e tomo tomo…calmo calmo,
dicette a don Gennaro:”Giovanotto!
Vorrei saper da voi, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir, per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!
La casta è casta e va, sì, rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava, sì, inumata;
ma seppellita nella spazzatura!
Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d’uopo, quindi, che cerchiate un fosso
tra i vostri pari, tra la vostra gente”
“Signor Marchese, nun è colpa mia,
i’nun v’avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffa’ sta fesseria,
i’ che putevo fa’ si ero muorto?
Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse ‘a casciulella cu ‘e qquatt’osse
e proprio mo, obbj’…’nd’a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n’ata fossa”.
“E cosa aspetti, oh turpe malcreato,
che l’ira mia raggiunga l’eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza!”
“Famme vedé…-piglia sta violenza…
‘A verità, Marché, mme so’ scucciato
‘e te senti e si perdo ‘a pacienza,
mme scordo ca so’ muorto e so mazzate!…
Ma chi te cride d’essere…nu ddio?
Ccà dinto,’o vvuo capi, ca simmo eguale?…
…Muorto si’tu e muorto so’ pur’io;
ognuno comme a ‘nato é tale e quale”.
“Lurido porco!…Come ti permetti
paragonarti a me ch’ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?”.
“Tu qua’ Natale…Pasca e Ppifania!!!
T’ ‘o vvuo’ mettere ‘ncapo…’int’a cervella
che staje malato ancora e’ fantasia?…
‘A morte ‘o ssaje ched”e?…è una livella.
‘Nu rre,’nu maggistrato,’nu grand’ommo,
trasenno stu canciello ha fatt’o punto
c’ha perzo tutto,’a vita e pure ‘o nomme:
tu nu t’hè fatto ancora chistu cunto?
Perciò, stamme a ssenti…nun fa’ ‘o restivo,
suppuorteme vicino-che te ‘mporta?
Sti ppagliacciate ‘e ffanno sulo ‘e vive:
nuje simmo serie…appartenimmo à morte!”
Antonio De Curtis
01 domenica Nov 2026
Posted in POESIA, Prisma lirico
Buona festa di Tutti i Santi, da Limina mundi

Nel tramonto
In un tramonto, accanto alla medesima panca,
come nei miei giovani anni,
in un tramonto, tu sai quale,
con una nuvola lucida e un maggiolino,
accanto alla panca di legno mezzo marcio,
in alto sul fiume rosato,
come allora in quei giorni lontani,
sorridi e storna il viso,
se alle anime morte da tempo
è dato talvolta tornare.
Vladimir Nabokov

Poesia “Nel tramonto” di Vladimir Nabokov 1935, dalla raccolta “Poesie”, 1952
Opere:
Edouard Manet, “Il mio giardino”, 1881
Emil Nolde, “Tramonto sulle montagne blu”, 1945
Giorgio De Chirico, “Melancolie Hermetique”, 1919

31 sabato Ott 2026
Posted in POESIA, Poesia sabbatica

14
oggi, angelo mio,
ho in bocca tempeste
fulmine e furia
che strappa i tetti alle case,
l’alzo di una marea
che ingoia sabbia alle rive,
oggi, angelo mio,
ho in mano lo specchio
e tu sei la strega e sei l’orco
la notte lunga e assassina
l’aguzza lametta
che seziona il mio petto
oggi, angelo mio,
per quanto t’amo, ti odio,
e ti odio e so che t’amo,
e dentro è tutto un cielo
di nubi scure e di squarci,
a un tratto il temporale
e dai miei occhi la pioggia.
Francesco Palmieri
(dalla plaquette inedita “I giorni dell’abbandono” )
30 venerdì Ott 2026
Posted in POESIA, Venerdì dispari
Da piccolo avevo un angelo accanto
di un colore celeste pallido
freddo nel giudicarmi
quasi severo e molto paterno
parlavo con lui e scrivevo di lui
devo ammettere che mi aiutava a vivere.
E anche nel gioco come un fratello maggiore
mi faceva fare gol e sognare
e quando nel letto mi giravo e rigiravo
edificando storie di ragazze irraggiungibili
a volte mi concedeva di toccarne una con un dito
di assaporarla nella sua magra tenerezza
un’infanzia e adolescenza serrata tra due ali.
Devo ammettere che con lui ho imparato
a parlare non solo con gli altri ma anche con me
e sempre un po’ infastidito e restio
spesso svogliato e taciturno ho vinto
perfino qualche partita senza che lui mi aiutasse
ingannandolo e lasciandolo ad aspettare
ad un incrocio nel traffico.
Quando l’ho perso di vista ho pianto
e ho immaginato le sue lacrime salate
la rabbia e la delusione della sua solitudine.
Quando è scomparso nel secondo cielo
per andare a riferire della sua perdita
ho chiuso il libro per non sapere più
nemmeno leggervi un finale adeguato.
Francesco Tontoli
29 giovedì Ott 2026
Posted in POESIA, Prisma lirico

Tramonto
Fili neri di pioppi –
fili neri di nubi
sul cielo rosso –
e questa prima erba
libera dalla neve
chiara
che fa pensare alla primavera
e guardare
se ad una svolta
nascano le primule –
Ma il ghiaccio inazzurra i sentieri –
la nebbia addormenta i fossati –
un lento pallore devasta
i colori del cielo –
Scende la notte –
nessun fiore è nato –
è inverno – anima –
è inverno.
Antonia Pozzi

Poesia “Tramonto” di Antonia Pozzi, 1933, dalla raccolta “Parole” Mondadori, 1939
Opere:
Jan Mankes, “Filare di alberi”, 1915
Charles Warren Eaton “Chiaro di luna sul canale di Bruges”, 1910
27 martedì Ott 2026
Sono al confine tra le arti le tre poesie visive inedite di Gabriele Micozzi, raccolte sotto il titolo Domenica, fortuna, coda: Calciologia, Grattaevincilogia, Autologia.
“In ciascuna il testo riempie la sagoma dell’oggetto di cui parla: un pallone, un gratta e vinci, un’automobile. La forma diventa così la gabbia del contenuto. Sono tre manifesti contro tre consolazioni italiane: la domenica al posto della vita, la fortuna venduta dallo Stato, la libertà ferma in tangenziale. In un angolo, ogni tavola ha una piccola scena parlata che ne è il contrappunto. Nella prima, al bar dello sport, il lunedì si discute ancora se fosse rigore, mentre la fabbrica ha chiuso.”

Nota biografica
Gabriele Micozzi (Macerata, 1968) è poeta, narratore e saggista. Vive tra Milano, Roma e le Marche. I suoi testi sono usciti in quindici paesi, su riviste come Bellevue Literary Review, Asymptote, Strange Horizons, American Poetry Journal, Cha: An Asian Literary Journal, Kitaab, 34thParallel e Poetry Lab Shanghai, oltre a ballast, che gli ha dedicato un intero numero. È stato candidato al Pushcart Prize 2026 e finalista al Bath Flash Fiction Award 2026. Ha pubblicato EroSferica (TransEuropa), Peccati, Perversioni e Preghiere (AttraVerso), Appunti dalla Divina Tragedia (GFE) e La Legge del Sì (FrancoAngeli). È docente alla LUISS Business School e all’Università Politecnica delle Marche.
24 sabato Ott 2026
Posted in POESIA, Poesia sabbatica

34
*
con te avrei attraversato oceani e mari
scalato catene e vette a toccare il cielo,
con te sarebbe stato eden
persino il caffè del mattino
e le briciole di pane sulla tovaglia,
per te avrei amato ogni levar di sole
e tutte le stelle della sera e la luna sui tetti,
con te davvero la speranza
sarebbe stata l’ultima a morire
e forse ancora sarei stato certo
di un’altra vita oltre questa,
*
ma io non lo sapevo
che i mari erano pozzanghere dopo il temporale
che giorni, mesi ed anni nascondono crepacci e precipizi
che vivere è un contare chi muore
o chi prende un altro treno per non tornare più
e tu che rientri in case sempre più disabitate
o te ne resti in stazione
solo
e senza più destinazioni.
*
giugno 2026
*
Francesco Palmieri
(dalla raccolta inedita “Poesie del saluto”)
23 venerdì Ott 2026
SPENDERSI
I
ci sono state altre vite mie
immaginate sempre in grandi assenze
e quando le riguardo tutte in fila
le volte che mi soffermo a leggerle
vi trovo manifesti di intenzioni e confidenze
non devo essermi laureato varie volte in una
ma diventato cercatore d’oro o ferroviere
ho anche scalpellato marmo nelle cave
ho seppellito dei corpi e delle asce
e poi sono stato giardiniere del re
specializzato naturalmente in rose
in tutti questi e in altri talenti e gesti
in tutte le altre pose a pensatore
a uomo d’azione che si spende in cause
vinte o soprattutto perse non importa
in tutte quelle cose c’eri
mi correvi dentro
come proprio il significato stesso
dei significati.
.
II
la lingua eri che si apre un varco tra i denti
e percorre la fessura della bocca non ancora schiusa
così da definire l’interna percezione
di come siamo ottusi nel crederci morti
di come siamo muti nel parlare attraverso i sogni
fino a quando articoliamo con dolore le parole
la mano eri quella di un altro io in un altro dove
che non si fa e non si disfa ma tratteggia
disegna strade case interni alberi
e possibilità di essere lì trasognati
essere in quella donna che passeggia sola
nel finanziere che esce indaffarato e indugia
eri nel vedere la foglia impertinente
appiccicata all’abito autunnale
in quel bambino che fatica a tenere il passo
quel passo dell’adulto che non lo rassicura
III
eri tu come un me virato ad altro senso
che percorre un’ ulteriore strada inaccessibile
e in un amore eri
(in un amore in fondo si è)
perfino nel suo odore
in un amore pensato come mai nato
insomma eri in tutte le somme e le divisioni
che si fanno alle ascisse degli incroci
in una città vagamente ortogonale
coi semafori sempre gialli alle ordinate
dove traccheggiano sui marciapiedi
musicisti spacciatori e tirapiedi
IV
avendo avuto una vita che non vissi
nemmeno in un passato straremoto
semplicemente in quel passato trafugato
mi divenne essa stessa un accidente
e neppure un futuro benpensato avevo in mente
(un tempo incosato curvo su sè stesso non lo possedevo)
avevo dunque un presente complesso
talmente ingarbugliato e imperfetto
talmente condizionato e tale che
tutti gli altri tempi erano ridotti a un minimo
di pura e incausata sussistenza
ero stato figlio di un non ricordo qual maestro
e genitore disattento di altre domande evase
che si erano sparse per l’universo mondo
creando altri universi per corrispondenza
e solo poco diversamente orientati
diretti verso altri mondi controversi
e chiamavamo tutta questa cosa amore
come chi voglia risolvere una definizione
nel puro giocoforza di cosarla
ma seppure fossi stato dotato di malizia
non sarei riuscito a richiamarla in altro modo
mentre altri pur non chiamandola
la sentivano arrivare e ne venivano ghermiti
alcuni nel sonno altri nel loro gioco di sempre
la vita di giorno in giorno su ogni giorno avvitata
come sopra a un sovraesposto pudore
V
eccomi al dolore
si direbbe quindi quello di vivere
ma non è vero
fa male quello di essere
ed è un dolore ben più articolato
con diversi sostantivi
aggettivato e supposto come animato
un dolore luminoso fuggito dal plesso solare
con quei raggi disposti a filo spinato
costruito intorno a un edificio senza risposte
senza forma e con le finestre murate
e nel dolore tu eri
perfino lì dentro
e non eri tu il dolore
ma appunto di nuovo
il suo strano significato.
Francesco Tontoli
L’identità come possibilità, l’amore come significato dell’esistere
“Spendersi”, intenso poemetto di Francesco Tontoli, si presenta come un’intensa esplorazione dell’identità, del tempo e dell’amore, condotta attraverso un’abilissima scrittura a cui l’autore ci ha abituati e che intreccia immagini concrete e riflessioni esistenziali. Nei cinque movimenti che lo compongono, la voce poetica ripercorre le vite che avrebbe potuto vivere, le esistenze rimaste allo stato di possibilità, gli amori immaginati o mai nati, fino a confrontarsi con il dolore più radicale: non tanto quello di vivere, quanto quello di essere. Già il titolo costituisce la prima chiave interpretativa dell’opera. “Spendersi” suggerisce l’idea di un’esistenza consumata nell’azione, nella ricerca di un senso che comporta la progressiva dispersione dell’io nelle esperienze e nelle relazioni possibili che avrebbero potuto avere luogo. Nel primo movimento il poeta si immagina in una successione di identità differenti: cercatore d’oro, ferroviere, scalpellino, giardiniere del re, fantasie autobiografiche e figure attraverso le quali l’io esplora la vastità delle proprie possibilità. Ogni mestiere rappresenta una diversa forma di esperienza, un modo alternativo di abitare il mondo e di conferirgli significato. Particolarmente suggestiva è l’immagine di chi ha «seppellito dei corpi e delle asce», che evoca la memoria di qualcuno che non c’è più ma che continua ad abitare il cuore e delle asce, intese forse come simbolo di lotta e di resistenza. A conferire unitarietà a queste vite immaginate appare una presenza, una persona amata, che conferisce coerenza alle esperienze vissute, «in tutte quelle cose c’eri / mi correvi dentro / come proprio il significato stesso / dei significati». L’amore diviene una forma di conoscenza, non necessariamente una risposta, ma la possibilità di attribuire un senso alle molteplici direzioni della vita. Nel secondo movimento, si sviluppa una poesia della percezione, la presenza dell’altro si manifesta nella lingua, nella mano, negli oggetti e negli incontri quotidiani. Il mondo viene osservato attraverso dettagli minimi: una donna che passeggia da sola, un finanziere che esce indaffarato, una foglia attaccata a un abito autunnale, un bambino che fatica a tenere il passo dell’adulto. Sono immagini apparentemente marginali, in cui però si riconosce una possibilità di appartenenza. L’io non è più soltanto ciò che è stato o che sarebbe potuto essere; è anche ciò che riesce a percepire delle esistenze altrui. In questa prospettiva, la poesia suggerisce che comprendere sé stessi significhi uscire dai confini della propria individualità, riconoscendosi anche negli altri. La realtà diventa un luogo di continue identificazioni, in cui ogni incontro può aprire la strada verso un’esistenza alternativa. Il terzo movimento approfondisce il tema dell’altro: «eri tu come un me virato ad altro senso», l’altro viene percepito come una variazione dell’io, una possibilità di sé trasposta in una direzione differente. Il riferimento all’amore «pensato come mai nato» introduce l’idea di un amore mancato, immaginato o rimasto sospeso ma che comunque può esercitare la sua presenza concreta nella coscienza. «La città vagamente ortogonale», con i suoi «semafori sempre gialli alle ordinate», traduce questa condizione interiore in una geografia simbolica. Gli incroci, le coordinate e le strade rimandano alla necessità di orientarsi in uno spazio esistenziale che non offre indicazioni definitive. Perfino il giallo permanente dei semafori suggerisce una sospensione continua tra il procedere e il fermarsi, tra la decisione e l’incertezza. La città diventa così il correlativo di una coscienza che vive costantemente sulla soglia delle proprie possibilità. È nel quarto movimento che la riflessione raggiunge il suo maggiore grado di complessità. Il tempo perde la sua consueta linearità: il passato non è più soltanto ciò che è accaduto, ma anche ciò che sarebbe potuto essere e non è stato; il presente diventa il luogo confuso in cui le possibilità non realizzate continuano a esercitare la propria pressione; il futuro non costituisce un orizzonte di attese. Il verso «avendo avuto una vita che non vissi» esprime con particolare efficacia questa condizione. La vita mancata non viene collocata in un altrove puramente fantastico, ma si insinua nel presente e continua a condizionarlo. La sua assenza diventa paradossalmente una forma di presenza Le domande evase si disperdono per l’universo e generano altri universi, una proliferazione di possibilità, di destini alternativi che procedono lungo direzioni differenti. Il tentativo di racchiudere una realtà tanto complessa in una sola parola rivela il limite del linguaggio, ma anche la necessità di definire ed etichettare tutto, quando il poeta scrive: «e chiamavamo tutta questa cosa amore». Il quinto movimento si apre con la drammatica conclusione: «Eccomi al dolore». Ma il poeta corregge immediatamente la propria affermazione: non è proprio il dolore di vivere a ferire, bensì «quello di essere». La distinzione introduce una dimensione ontologica che va oltre la sofferenza legata a circostanze particolari. Il dolore nasce dalla stessa condizione dell’esistenza, dalla difficoltà di coincidere pienamente con sé stessi. Anche l’immagine del «dolore luminoso», con i raggi disposti «a filo spinato», esprime efficacemente questa ambivalenza. La luce, tradizionalmente associata alla conoscenza e alla rivelazione, diventa qui una forza che ferisce. Ciò che illumina non necessariamente libera; può, al contrario, rendere più evidente l’impossibilità di raggiungere una risposta definitiva. L’edificio senza forma, privo di risposte e con le finestre murate, rappresenta uno spazio interiore chiuso, nel quale la ricerca di senso sembra arrestarsi davanti a un limite invalicabile. Eppure, anche in questo luogo, la presenza evocata continua a esistere, non coincide con il dolore, ma con «il suo strano significato». L’altro non elimina la sofferenza, non risolve il mistero dell’essere, ma consola, rendendo possibile una relazione con ciò che altrimenti resterebbe incomprensibile. La scrittura procede attraverso versi liberi, privi di regolarità metrica tradizionale, affidandosi alle associazioni semantiche e ai rimandi lessicali. La punteggiatura ridotta e l’andamento spesso ipotattico conferiscono ai componimenti il carattere di un pensiero che si sviluppa mentre viene pronunciato, torna sui suoi passi, si corregge, si amplia. Il poemetto si distingue per la sua vocazione meditativa, la precisione concettuale e per la volontà di affrontare temi universali senza rinunciare a una voce personale, amara e visionaria. Il valore più profondo della raccolta risiede forse nella consapevolezza che una vita non è composta soltanto da ciò che è accaduto. È fatta anche di ciò che abbiamo immaginato, di ciò che non abbiamo saputo realizzare, delle persone che continuano ad abitare il nostro pensiero e delle possibilità che, pur non essendosi concretizzate, hanno contribuito a definirci. Significa accettare di essere molteplici, attraversati da esistenze possibili, significa riconoscere che il senso non coincide necessariamente con una risposta definitiva, ma può manifestarsi nel legame che unisce le esperienze, nel modo in cui l’altro ci attraversa e nella possibilità di trasformare anche il dolore in un’esperienza condivisa. È in questa tensione tra dispersione e significato, tra vita mancata e presenza, tra sofferenza e amore, che la silloge trova la propria unità e la propria ragione poetica.
Deborah Mega
19 lunedì Ott 2026
Posted in Novità editoriali, POESIA

da L’ultimo uomo
1.
È pronto il sibilo di maggio
che tutto nei cenni flette in controtempo,
incombono persino le cose rovistate
e lo specchio che ancora divide
l’altra fetta del tempo scoperto
oltre il passaggio ristretto senza ragione.
2.
Si forma il filo oscuro
goccia con goccia
dove langue la lettera scolpita
nel fosso dal nome confuso
sulla pietra che si è macchiata
al passaggio insonne delle suole
e alla voce forte dell’assenza
d’ogni singolo calcolo di piede inespressivo.
3.
Esiste ancora un riflesso nel salotto
una parola abbandonata col suono
come sorgente di tempo perplesso
che sorride il suo nome parente al nostro.
Oltre la porta adesso ci tradisce l’attesa
l’arco buio sorvegliato dalle spalle,
mentre nello squasso perduto dell’onda
si raccoglie luce nel liquido del bicchiere.
da Le spore sperse
1.
Scorre il ronzio vuoto dei veicoli
felpati dalla coltre sola della notte
attraverso i vasti capelli rimestati
rimasti con la loro asola scampata
alle dolci attese lunghe della luna
seduta sulle acque amareggiata,
dove si scaricano i fervidi lividi
liberati lungo gli ampi schermi
e raccolti con protezioni facili
fra passaggi elettrici sillabanti
sulla ragione dei tanti dati marciti
delle loro povere chiavi di parole.
2.
Con una scansione spietata
si accompagna l’ombra
lungo il fresco del muro
proprio vicino alla porta.
Adesso che è tornato l’urlo
a svegliare il ramo del giardino
girando cupo e sperduto
attraverso l’afa dell’isolato.
3.
La sabbia fluente col perduto
seleziona il bianco a voci sgretolate
poggiando il fianco al greto muto
e restando in pochi gesti liquidi
che pietrificano i lati presenti
con gli spigoli delle cose
perdute nella polvere del tufo.
L’AUTORE
Francesco Lorusso (Bari) è poeta e musicista. Sue poesie e interventi critici sono apparsi su riviste quali “Poesia”, “Atelier”, “Anterem”, e su diverse piattaforme online, tra cui “La Recherche”, “Carte Sensibili” e altre. Ha pubblicato le raccolte L’Ufficio del Personale (La Vita Felice, 2014), Il secchio e lo specchio (Manni Editore, 2018), Maceria (Arcipelago Itaca Edizioni, 2020) e Due punto uno (Arcipelago Itaca Edizioni, 2025). Sperimenta forme di scrittura condivisa e interdisciplinare: con Mauro Pierno ha realizzato il volume Tra i Tempi Tecnici (Edizioni Spagine del Fondo Verri, 2021); con il musicista Franco Degrassi ha ideato Decodifiche2 (2019), installazione acusmatica che fonde suono e parola poetica.
17 sabato Ott 2026
Posted in POESIA, Poesia sabbatica

PASSATO PRESENTE E FUTURO
non so se te ne accorgi
ma si vive
in una fotografia
scattata mentre inconsapevole
ridevi
o nella feroce testardaggine
che qualcosa di buono
finalmente verrà
l’oggi
non serve che a questo,
a far tornare indietro il microfilm,
a sedersi in prima fila
con gli occhi sullo schermo
dove prima o poi
speri compaia fra gli attori
il tuo nome.
(1983)
Francesco Palmieri
(dalla raccolta inedita “Poesie giovanili e sparse”)
16 venerdì Ott 2026
Posted in POESIA, Venerdì dispari
Contare i venerdì
Avevo smesso di contare i venerdì
anche mettendoli in fila non tornavano,
un venerdì per capello, e capelli ne avevo pochi
ricordavo solo alcune domeniche piene di sole.
I giorni della settimana si riducevano a due
il tempo di un caffè ristretto preso in fretta
la macchina, i saluti appena accennati e via
via ad ammazzarsi per strada dietro le curve.
La morte era lì, e mi faceva sempre passare
dirigeva il traffico facendo scorrere i ricordi
in tutti gli abitacoli, riempiendoli di musica
e asfaltando con gli occhi le traiettorie lì davanti.
Percorsi che si fanno con la testa, stando fermi
seduti, col volante ben saldo che ti porta
dietro la prossima montagna e oltre.
Un occhio stanco al sole che cala
e l’orecchio che s’illumina sulla crescita beffarda
di una luna tatuata e gelida
che sorprende gli automobilisti
e scortica l’orizzonte.
Francesco Tontoli
10 sabato Ott 2026
Posted in POESIA, Poesia sabbatica

LE MIE ROSE PER TE
per i tuoi capelli leggeri, una rosa
per i tuoi occhi d’acqua, una rosa
una rosa per le tue labbra melograno
una rosa per quel tuo viso che amo
quando sorridi e per questo rido anch’io, una rosa,
per quando ci sei e per te ci sono anch’io, una rosa,
una rosa perché esisti
una rosa perché fai esistere me
per il sogno che hai salvato
proteggendolo pulcino fra le mani,
per il tuo viso che è il mondo
e solo per questo il mondo è bello,
una rosa e una rosa
e ancora milioni di rose
sono queste, amore,
le mie rose per te.
09 venerdì Ott 2026
Posted in POESIA, Venerdì dispari
Abbiamo fatto autunno anche quest’anno
è da ieri che il suo blues risuona lento
foglia che cade su foglia che cade.
Ci siamo sposati proprio quel giorno
la luce aveva già quella certa curva
lo abbiamo fatto per arrivare fino a terra
contare gli anni e poi le foglie
Non so se ne è valsa la pena
ma l’albero è cresciuto
e vorrà pur dire qualcosa
se non abbiamo neppure
contato i millimetri in altezza
né gli anelli al tronco.
E tutto è stato
perché proprio lì doveva stare.
Non sapendo dove metterlo
per non sciuparlo
lo abbiamo speso tutto
e ancora ne avanza.
Francesco Tontoli
05 lunedì Ott 2026
Posted in Novità editoriali, POESIA, Segnalazioni ed eventi

GIULIA
Omero, dov’è finita l’aurora dalle dita di rosa?
Tramonta una giovane stella
che non risalirà l’orizzonte
domattina.
“La cosa più bella è quella che si ama”,
– diceva Saffo –
ma sulla terra nera, nel nome
indebito dell’amore
la cosa più bella oggi è quella che
si uccide.
1. Ladra di tempo
Ti ho visto arrivare
ladro di tempo
la mattina in cui non ti ho mai cercato.
Ti ho visto entrare
ed era già tardi, troppo tardi, per chiudere a chiave.
Ti ho visto spogliare
il mio scheletro di bambina
Ti ho visto dare
un nome al mio seme di donna.
Potrei dire che mi hai derubata,
ma so quello che ho donato.
Potrei dire che mi hai avvelenata,
ma so quello che ho bevuto.
Che darei per sbagliare di nuovo
la vita giusta in quelle tue braccia,
brinderei con la saliva
leccando ancora l’ultimo istante
io, ladra di tempo, famelica delle
tue maestose briciole.
11. Fantasmi dell’universo
Scoperta la sorgente dei neutrini cosmici
E penso al tuo pene nella sua vagina
Messaggeri nello spazio
E penso al tuo pene nella sua vagina
Fantasmi dell’universo
E penso al tuo pene nella sua vagina
Si tratta di particelle originate da un buco nero in una
galassia che dista 4,5 miliardi di anni luce dalla Terra.
È una grande scoperta, come il tuo pene
nella sua vagina.
Cambierà le sorti dell’astrofisica,
non come il tuo pene nella sua vagina.
Squallido e arrabbiato, irrilevante
e io sono qui a pensare al tuo pene
nella sua vagina.
Sprofondo nella mia insicurezza
è un vortice di paura
che affoga la mia mente,
labile mente.
32. Serva d’amore
Un cuore di ghiaccio si scioglie
anche col sole d’inverno: con te trovo la pace,
sono Marte che pende dalle labbra di Venere.
La battaglia è solo dentro di me
che fremo ad ogni distanza: solo te dentro,
sento che ti muovi e scavi come un tarlo.
Impazzita serva d’amore
io mi sento solo incapace: come si ama
quest’uomo, c’è un manuale da studiare?
Fuori tutto è armistizio,
devo solo accettarlo: la guerra è altrove,
lontana dai nostri respiri affannati.
35. Disarmata
Volevo così forte amare
che non ho guardato:
sferrato il tuo attacco
sono caduta a terra
in silenzio come mai
e anche la morte era
un errore per te.
Io nemica improvvisata
o sempre velatamente
temuta nel letto
tenuta tra le tue braccia,
serpe in seno del desiderio:
mi scacci ora che hai morso
il frutto del piacere e io
ho sputato quello
dell’amore.
Non voglio difendermi da te:
la mia è una resa d’amore
o di stanchezza?
Alzo le mani coi vetri in bocca
seduta sul mio cuore,
schiacciata dalle tue parole
d’ortica. Solo il gatto mi
consola, estraneo salvatore.
38. Bambine mie
Se potessi
senza sembrare pazza
io vi abbraccerei tutte.
Se potessi
vi proteggerei
da quelle brutte idee
del mondo, prive di poesia,
così crude.
Lezioni inevitabili che vi
renderanno donne perché
siete già nate femmine
e io vi vedo come me:
bambina, cosi piccola,
ingenua, col cuore da
lanciare.
E l’ho lanciato.
Ha fatto molto male,
ma poi è tornato.
Alessia Pizzi, La poesia non può ferirmi, Eretica Edizioni, 2026.
L’AUTRICE
Alessia Pizzi è filologa classica, giornalista e consulente di digital marketing. Il suo lavoro si sviluppa all’incrocio tra cultura, letteratura e comunicazione digitale.
Dai suoi studi sulle scritture femminili nasce poetessedonne.it, il primo sito italiano dedicato al censimento delle poetesse assenti dai libri di scuola. Ha pubblicato il corto teatrale Qualcuno si ricorderà di noi, in cui Google risveglia tre poetesse dimenticate dalla storia con l’aiuto di Saffo, e la silloge Poesie sul tavolo, successivamente tradotta anche in lingua rumena.
poetessedonne@gmail.com
[link osservatorio]
[link report]
03 sabato Ott 2026
Posted in POESIA, Poesia sabbatica

certo è impossibile
non indossare l’armatura su questi nostri corpi
troppo fragili per i colpi di martello
le ferite a morte nella carne
(ci squassa il vento, le stagioni,
amiamo e poi abbandoniamo
siamo amati e poi lasciati,
brindiamo per nascite e compleanni,
taciamo poi
accompagnando i nostri morti)
certo non sempre riesce l’amuleto
ma se infine una ragione forte
ci sostiene,
crediamoci pure
ma non crediamoci troppo
perché il dio che vogliamo
non abita più qui.
(1998)
Francesco Palmieri
(dalla raccolta inedita “Poesie giovanili e sparse”)
02 venerdì Ott 2026
Posted in POESIA, Venerdì dispari
Coltivate il vostro orlo di abisso
annaffiatelo quando è secco
se è in terreno sdrucciolo.
Una parola e potrebbe cedere
uno sguardo verso il basso
e presto diventerà piattaforma di volo.
I piccoli fiori che vi crescono
si sforzano tutti insieme
di renderlo meno equivoco.
Le loro fragili radici
terranno più fermi i vostri slanci
ancorati a un filo d’erba tenace
facendovi riflettere sul senso
dell’essere legati alla terra
e ai suoi animali brulicanti.
Il vuoto non è esattamente
l’elemento dentro cui nuotare.
Chissà se con questa smania
di indagare là sotto, e sentirsi saldi qui,
tra le frane che ci investono
vigilando sulla direzione
che prendono i nostri astri
ci si possa rendere almeno più leggeri
e sospenderci dalle forze
che appesantiscono la nostra gravità
con l’ingombro di teneri pensieri.
Come quelli che hanno affondato
vascelli diventati splendidi relitti.
Francesco Tontoli
29 martedì Set 2026
Posted in INTERAZIONI, Ispirazioni e divagazioni, POESIA

Il tempo racchiude il profumo dell’estate, la montagna, sopra Varallo, sembra una grande onda verde ferma nel cielo. Lì, tra i sentieri che salgono verso il Mastellone, il mondo sa come diventare lento. Ogni pietra custodisce un passo, ogni albero una voce.
El Raffa era arrivato alla vita con una ferita precoce: a quattro anni aveva perduto la madre, affidato a tre zie, e una sola di quelle mani aveva saputo diventare per lui una casa. Poi, a undici anni, anche quella mano si era spenta. Il dolore gli era rimasto dentro come una radice invisibile, ma la vita, ostinata e luminosa, gli avrebbe insegnato a cercare il cielo proprio attraverso le piccole cose.
Cresciuto ai Prati di Cervarolo, dove la montagna si stringe intorno a poche case e sembra volerle proteggere dal rumore del mondo. Prati era allora, ed è ancora, un piccolo respiro appeso alla valle: pietre, prati, castagni, tetti raccolti intorno alla chiesetta, e sotto, il Mastellone che scorre come un nastro d’argento, portando lontano il riflesso delle montagne.
La strada oggi sale con le sue curve, ma prima era il sentiero a conoscere quei luoghi, un filo d’erba e di pietra che entrava nel bosco e ne usciva come un pensiero felice. El Raffa lo percorreva con l’anima nuda, semplice come la mano che scrive, e forse sentiva che la natura non chiede spiegazioni: basta guardarla.
Un fiore gli diventava una parola, una foglia una pagina, il vento una voce senza corpo. Le farfalle erano piccoli pensieri colorati che il prato affidava all’aria, e gli alberi, con le loro radici profonde, sembravano uomini antichi capaci di resistere a tutte le stagioni. Così il poeta si perdeva per ritrovarsi.
Il perdersi per non essere ritrovato diventava una libertà: entrare nel bosco, lasciare che il sentiero scomparisse dietro di sé, seguire il volo di una farfalla, il profumo del fieno, il canto dell’acqua. Si “imboscheggiava” tra le ombre e la luce, tra il verde dei prati e l’azzurro delle montagne, come se ogni passo potesse sciogliere un nodo del cuore.
E il lutto, che è qualcosa che non abbandona così facilmente, imparava lentamente a diventare lontano. Non si può cancellare il dolore, ma si può cercare molto la vita, le piccole cose, la natura, per fissare l’innocenza e mandarlo via. Forse la poesia nacque proprio lì, nel punto esatto in cui una ferita incontra un raggio di sole.
El Raffa aveva dita magre come il grano e pensieri azzurri come la notte montana. Scriveva con la semplicità della terra, con quella voce liscia e terrestre di chi guarda in alto senza dimenticare da dove viene. E quando il suo sguardo cercava la luna, non cercava soltanto la luna: cercava i suoi lineamenti, il volto segreto della notte, quella luce che riesce a farsi strada anche attraverso il buio.
Prati allora diventava una poesia senza libro. Il vento voltava le pagine nei prati, il Mastellone ne leggeva i versi, i castagni tenevano ferme le parole con le loro radici e la piccola chiesa sembrava una pausa bianca dentro il verde.
E lì tutto parla e anche allora parlava. Parlava la pietra, con la sua memoria, il fiume, con la sua corsa, il cielo, con il suo infinito. Parlava una farfalla, posandosi per un istante su un fiore, come una sillaba di colore sopra una pagina verde. E il poeta ascoltava. Forse era questa la sua felicità: avere imparato che la vita non sempre arriva come una grande luce. A volte è soltanto un filo d’erba che si muove al vento, una rondine che attraversa il pomeriggio, una goccia d’acqua che brilla sopra una foglia.
A Prati, il mondo è piccolo e infinito nello stesso momento. Le case sembrano pietre raccolte dalla montagna per costruirsi un cuore. I prati salgono verso il bosco come onde immobili. Il Mastellone cuce la valle con il suo filo d’argento, e sopra Cervarolo la luna, ogni sera, tornava a illuminare gli stessi tetti, gli stessi alberi, gli stessi sentieri. Forse anche per questo El Raffa rimase lì, perché certi luoghi non si abitano soltanto: ci abitano dentro. E Prati entrò nella sua poesia come entra la primavera nella terra: senza rumore, lentamente, fino a far fiorire ogni cosa.
Oggi, se il vento passa tra quelle case e scende verso il Mastellone, sembra ancora portare una voce. Una voce leggera, quasi nascosta tra le foglie. E forse è El Raffa.
Poesie di Yuleisy Cruz Lezcano
Alagna
Certi posti sono come la vita,
concedono le montagne
da diversi punti di vista:
ora vicine, ora lontane,
severe nel cielo,
dolci come un ricordo
che torna a fiorire.
E Alagna appare così,
adagiata nella Valsesia,
tra prati che respirano verde
e sentieri che salgono piano
verso il silenzio dei monti.
Le case raccontano il tempo
incastonato legno scuro, pietra,
balconi intagliati dal vento,
grandi travi che custodiscono
l’antica voce dei Walser.
Sono case che sembrano alberi
cresciuti dalla terra,
radici profonde nella neve,
rami rivolti alla luce.
E il paese si veste di fiori,
come se ogni finestra
avesse imparato a sorridere.
I muscoli attorno alla bocca
formano un sorriso,
mentre lucidi fiori
riflettono la luce dei germogli
e il sole si posa sui petali
come una carezza.
Tra i prati, la natura
non è mai soltanto sfondo,
è presenza, respiro, attesa.
Il profumo delle erbe aromatiche
si alza lieve dai sentieri,
la risata di un elfo
invita a fermarsi,
a respirare più lentamente,
a riconoscere la salvia,
il timo, la menta selvatica.
Lo sguardo sopra i tetti di legno
si ferma con gli uccellini
con loro viaggia e insegue
ombre tra gli alberi
che diventano oscure,
brevi apparizioni
nel verde profondo del bosco.
Più lontano,
tra rocce, pascoli e abeti,
la fauna segue sentieri invisibili:
il capriolo leggero,
la volpe che attraversa la sera,
lo stambecco sulle pietre,
l’aquila che disegna cerchi
nell’immenso azzurro.
Qui anche il tempo
sembra avere un’altra misura.
Le usanze passano di mano in mano,
come un pane ancora caldo,
come una storia raccontata
accanto al fuoco.
Prati di Cervarolo
Appeso a un dirupo
dorme un paese roccioso,
sotto un cielo che,
a forza di non vedere l’orizzonte,
si è dimenticato degli spazi aperti.
Sotto attende Varallo,
che si raccoglie tra le montagne,
stretta nelle sue pietre,
nelle sue stradine contorte,
nei vicoli di polvere e sasso
che salgono e scendono
come pensieri.
Qui i fiumi Sesia e Mastallone
si incontrano,
l’acqua arriva da valli diverse,
porta con sé il rumore delle montagne,
il ricordo dei boschi,
la neve sciolta sulle cime.
E poi è qui, a Varallo,
dove tutto si unisce e unisce
come fanno le vite degli uomini,
le generazioni, le parole.
Il poeta Tosi guarda
Varallo dall’alto.
Da Prati si può immaginare
il paese stendersi,
le case aggrappate alla roccia,
i tetti, i campanili, il verde che, lentamente, cambia colore
con il passare delle stagioni.
Guardate attraverso i suoi ricordi,
le sue poesie crescono
per le stradine contorte,
per i vicoli di polvere e sasso.
A Prati da anni
il tempo non passa,
e per non passare,
sono saltate le migrazioni.
Eppure il paese
è cambiato piano,
quasi senza farsi accorgere.
È nata una stradina
che osteggia a ogni curva il burrone,
ma sul terreno inclinato
crescono, come allora,
ostinati fiori.
Sul ciglio del burrone
trema la stagione secca.
Da lì si vedono tutti gli uccelli
salire altissimi nell’aria.
Girano in tondo le rondini,
sbattono le ali,
si lanciano in picchiata,
si lasciano cadere,
riprendono il volo, si inseguono,
instancabili, ostinate,
come se volessero
confondere le tracce.
E da lì che si può
toccare il sogno del poeta:
la sua bambina
piccola, con le mani fredde,
esce dalla scuola
e cerca il padre tra la gente.
Il poeta Tosi la aspetta,
non le dice grandi parole,
le prende semplicemente le mani
e le mette nelle sue tasche,
per scaldarle.
È un gesto piccolo,
quasi invisibile, che contiene
l’amore che è stato casa,
la tenerezza di un padre
che nel tempo che passa,
resta.
28 lunedì Set 2026
Posted in Novità editoriali, POESIA

Se ora ti stacchi da quei due ritratti
in bianco e nero, dove somigliavi
a Simone Signoret giovane (l’occhio
sinistro più grande, l’altro socchiuso)
potremmo ancora riaverli, quei nomi
i giorni, il sole e tutte le altre cose
lasciate tra le pagine del libro
(la mia letteratura del liceo
uno dei tanti volumi che aveva).
Potrei aspettarti davanti al negozio
starcene in giro. La sera, lo vedi
ha ogni parola dolce in questo vento
leggero che ti spettina i capelli.
*
Anversa, il cielo sopra il campanile
di San Marcello, le nuvole in coro.
Venire qui per le cascate, il fiume
(un lungo giro in macchina, poi a piedi)
scoprire che le quattro mura in fondo
a una stradina hanno profili e scritte
indecifrabili, finestre aperte
e un varco tra le pietre per guardare
le stanze vuote. La vegetazione
si è avvolta, in alto, alle travi del tetto.
Il piatto bianco con l’acqua, a un balcone
è per lucertole e farfalle. Allunga
il raggio, va a infilarsi tra le crepe.
Non so se è vero tutto questo. Intanto
ti sei stancata, fa caldo. Cammini
da troppo tempo. Gli altri sono fermi
al pergolato di un bar. Ci aspettano
per prendere il caffè, per far passare
questo sole che acceca, l’ora muta.
*
Doveva essere una passeggiata lungo il sentiero, la solita che facevamo al ritorno, la sera, insieme a quanto c’era di vivente. Si doveva arrivare no all’abitato, tornare indietro per la sequenza dei campi, risalire a casa. Andare a prendere il pane in paese. Nessuno ad annunciare il nostro arrivo. Solo che gli alberi lungo la strada, le strane formazioni a cerchio sui rami, il ruscello con l’acqua distanziata dagli insetti, si erano arresi proprio in quel momento. Ci siamo trovati in un alveo di magra. Le cose a perdere gura, i piedi bruciati insieme alle stoppie. Ancora un altro disegno del mondo.
*
L’estate qui è nel suo punto più alto.
Chissà se il mese di agosto sia stato
mai così caldo, così luminoso.
Insisti (lo fai sempre) per andare
a piedi fino alle cascate, al fiume.
Ci sono sassi levigati, il fondo
è troppo freddo per attraversare.
Prendo misure per te. Stai parlando
con due ragazze sedute su un tronco
del più e del meno: sembra che all’arrivo
avessero vent’anni, adesso sono
più giovani, o non sono nate affatto.
Sembra che faccia così tutta l’acqua
che cade, crea le voci e le figure
poi le sommerge. Risaliamo in cima.
*
Diamo, come in quel passo dei vangeli
gnostici, forma alla creta. Soffiamo
quel tanto d’aria, di spirito, sopra
i piccoli animali modellati.
Uno ci sfugge di mano. Fa un tonfo
pesante nel cadere a terra. È come
se avesse già scavato nel terreno
il cerchio esatto di un bersaglio, il punto
dove cadrà la stella riarsa, spenta.
L’AUTORE
Francesco Terracciano (Napoli, 1967) collabora con riviste letterarie e partecipa a progetti editoriali, rassegne e seminari; è condirettore per Inverso – Giornale di poesia, membro di IP Independent Poetry, redattore per il trimestrale di cultura internazionale Menabò. Ha pubblicato: Mistica del quotidiano (Terra d’Ulivi, 2018), finalista nel 2018 al Premio Guida Editore; Limite del vero (La Vita Felice, 2019), selezionato al Premio Pagliarani del 2019 (entrambi con lo pseudonimo François Nédel Atèrre); MCM (Oèdipus, 2021); Eserciziario di formule brevi (Ensemble, 2022); Portul Nevatamat – Il porto illeso (Cosmopoli, 2024); Phoné (Terra d’Ulivi, 2024). I suoi scritti sono presenti in antologie e in periodici di settore (tra questi, Poeti e Poesia – Rivista internazionale diretta da Elio Pecora, Aerea – Revista Hispanoamericana de Poesía, Poezia, revistă de cultură poetică); diverse le traduzioni in altre lingue.
26 sabato Set 2026
Posted in POESIA, Poesia sabbatica

SPLEEN
e infine
non ti sorprende più
questo vedere a pezzi
quant’era nato
nel palmo del divino
eppure il mondo fuori
ha indossato i costumi,
già è iniziata la scena
(ma ora lo sai per certo
che non c’è storia
per noi che siamo un lampo
un apparire appena)
puoi restartene a letto
e domani
giustificare la diserzione
ma come ripresentarsi
con la diagnosi che dice
inabile a vivere,
questa vita almeno.
Francesco Palmieri
(dalla raccolta inedita “Poesie giovanili e sparse”)