Ruscellare

fra la pioggia che scende

per bagnarsi di gocciole benedette.

Gocce

diffuse sui volti

delle mai sopite passioni.

Non c’è acqua

che scenda, che batta

su questa terra scossa

che non sia

acqua fiume fonte

origine sorgente.

Il tempo che resta da vivere

non vuole conoscere

gli stagni melmosi dell’indifferenza.

Ma solo il sole

il sole che scalda

e scioglie la neghittosità

della gente superficiale.

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