Prisma lirico 47: Salvatore Toma, Joaquín Sorolla, Gustave Caillebotte, Egon Schiele

29 giovedì Mag 2025

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Egon Schiele, Gustave Caillebotte, Joaquín Sorolla, Salvatore Toma

Salvatore Toma nel “Prisma lirico” di oggi con Joaquín Sorolla, Gustave Caillebotte, Egon Schiele

Vento leggero che parli
con voci di foglie
che apri i germogli
e li fai trepidare
nella primavera.

Vento che asciughi
i panni, bianchi
come visi di bambini,
e a volte con dolcezza
il sudore della fronte,
fa che la mia morte
sia liscia, serena
come il tuo respiro.

Salvatore Toma

Poesia: di Salvatore Toma dalla raccolta “Canzoniere della morte”, 1999

Opere:

“Passeggiata in riva al mare” Joaquín Sorolla, 1909

“Asciugatura del bucato, Petit Gennevilliers”, Gustave Caillebotte, 1888

“Casa con panni stesi”, Egon Schiele, 1917

Prisma lirico 44: Fernando Pessoa, Edvard Munch, Ramón Casas i Carbó, Egon Schiele

29 martedì Apr 2025

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Edvard Munch, Egon Schiele, Fernando Pessoa, Ramón Casas i Carbó

Fernando Pessoa nel “Prisma lirico” di oggi con Edvard Munch, Ramón Casas i Carbó, Egon Schiele

Quel che mi duole non è
Quello che c’è nel cuore
Ma quelle cose belle
Che mai esisteranno.

Sono le forme senza forma
Che passano senza che il dolore
Le possa conoscere,
O sognarle l’amore.

Come se la tristezza
Fosse albero e, una ad una,
Le sue foglie cadessero
Tra il sentiero e la bruma.

[5 settembre 1933]

Poesia: di Fernando Pessoa “O que me doe” da “Poesie ortonime”

Opere:

“Malinconia”, Edvard Munch, 1894 – 1896

“Giovane decadente. Dopo il ballo”, Ramón Casas i Carbó, 1899

“Sole d’autunno”, 1912, Egon Schiele

Prisma lirico 14: Vincenzo Cardarelli – Egon Schiele – Felice Casorati

29 mercoledì Nov 2017

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Egon Schiele, Felice Casorati, Vincenzo Cardarelli

Nell’ ambito della rubrica Prisma lirico, oggi propongo la fresca poesia di Vincenzo Cardarelli, l’autoritratto di Egon Schiele e l’onirica opera di Felice Casorati

Egon Schiele

Volata sei, fuggita
come una colomba
e ti sei persa, là, verso oriente.
Ma sono rimasti i luoghi che ti videro
e l’ore dei nostri incontri.
Ore deserte,
luoghi per me divenuti un sepolcro
a cui faccio la guardia.