Coltivate il vostro orlo di abisso
annaffiatelo quando è secco
se è in terreno sdrucciolo.

Una parola e potrebbe cedere
uno sguardo verso il basso
e presto diventerà piattaforma di volo.

I piccoli fiori che vi crescono
si sforzano tutti insieme
di renderlo meno equivoco.

Le loro fragili radici
terranno più fermi i vostri slanci
ancorati a un filo d’erba tenace

facendovi riflettere sul senso
dell’essere legati alla terra
e ai suoi animali brulicanti.

Il vuoto non è esattamente
l’elemento dentro cui nuotare.

Chissà se con questa smania
di indagare là sotto, e sentirsi saldi qui,
tra le frane che ci investono

vigilando sulla direzione
che prendono i nostri astri
ci si possa rendere almeno più leggeri

e sospenderci dalle forze
che appesantiscono la nostra gravità
con l’ingombro di teneri pensieri.

Come quelli che hanno affondato
vascelli diventati splendidi relitti.

Francesco Tontoli

Questo dolore che si scioglie
e toglie la scorza alla melograna.
La forma dell’autunno
che si spacca e annega
e fa sì che tutto divaghi
e tutto si ripaghi, si compensi
si accentri e si disperda.
Cos’è questa vertebra
che si frattura in cima alla memoria?
Un frammento di senso di colpa
un reperto di tutto ciò che si è spezzato?
Di quanto qualcuno abbia deviato
il verso all’amore?
Il lascito di un animale
fuggente e trafitto
ricordo di un desiderio intagliato
sulla corteccia di un albero
ora ripiegato nel sottobosco
che si frantuma e diventa
qualcosa di vago
col suo odore di marcio
con le spine che affondano nella torba
e scavano, esperte
nel pantano del cuore.

Francesco Tontoli

I ragazzi
A volte vengono a trovarmi nei sogni
i ragazzi che ho cresciuto
vengono come li ho conosciuti
intatti, ragazzi per sempre
parlano la lingua degli adulti
il loro marasma con i figli.
si fanno largo e mi strattonano.
Qualcuno che mi ha sempre detestato
ora mi spiega con cura perché
e io rimango incantato
a pensarmi così pigro nel capirli
quando cercavano di svelarmi l’indicibile
ciò che li aveva segnati
il marchio indelebile, lo stigma.
Avere speso così tante parole fino a sfinirli
cosa mi spingeva a non essere stato cattivo
come mi richiedevano?
L’illusione che parlarne risolva il dolore?
Come ci si sente dopo aver saputo
che il biondino è morto nel fosso
con la sua moto, e quello sciocco e dolcione
si è impiccato al suo posto di barista?
Che quello che picchiava le testate sui muri
e massacrava i compagni nei bagni
ora ha la sua bella famiglia
e ha messo una pietra sulla sua adolescenza
per ricordarmi che bruciarsi con la giovinezza
non lascia cicatrici evidenti, almeno per sé?
Che far soffrire i compagni più deboli
provochi quel sottile piacere
che il teatro della vita replicherà mille volte?
Un rito iniziatico dove si gioca con la morte
rincorrendo la vita e innamorandosene
rifiutati o accolti, acclamati o derisi.
Ecco il mondo piccolo che imita quello grande.
Ripetermi la lezione del giovane scuro
e di quello trasparente,
di quello saggio da sempre
e dell’altro scemo e confuso.
Su quale collina ora state portando la croce?

Francesco Tontoli

Tra le tue prime frasi di bambina
c’è quella che più mi ha squassato il cuore.
Felice come un uccellino
mentre ti riporto a casa dall’asilo
e ti chiedo com’è andata
mi hai detto che il sole è venuto con te
che è dentro di te
e che ti piace anche la pioggia.
E tutto ha preso a navigare
nel mio petto in tempesta
che pensa alla guerra vicina
e agli altri uccellini canterini.
Sole e pioggia, tutto in uno.

Francesco Tontoli